Deux bergers et une balançoire

Parce que ça peut être ennuyeux, de surveiller le troupeau toute la matinée.

Alors, on construit ça.

Depuis quelques mois – depuis que la moisson est terminée, et que les champs ne sont plus interdits aux bêtes – Smain et Houria passent leurs matinées sur notre champ, avec leurs vaches. Ils arrivent tôt le matin, à 7 heures – ce qui signifie 6 heures, vu le décalage horaire, vous vous souvenez? - et partent avant que le soleil ne tape trop, vers 11 heures.

Houria, la fille de nos voisins, s’occupe d’un troupeau d’une dizaine de bêtes, tandis que Smain n’en n’a… qu’une seule.

Cette vache est très importante.

Smain est le petit frère de Bachir, un de nos deux gardiens/ouvriers. Leur famille est pauvre. Selon les critère d’Ouled Mgatel. La grande majorité des habitants de la région sont pauvres, selon nos standards européens. Mais certains s’en sortent bien – grosses récoltes de blé et d’olives, grandes fermes, gros troupeaux, tracteurs. Pour d’autres, ceux qui ne possèdent aucun terrain et peu de bêtes, comme la famille de Bachir, c’est plus difficile. Les hommes attendent le travail, et parfois, il n’y a rien à faire.

Grâce à un micro-crédit, Bachir a pu emprunter quelques milliers de dirhams et acheter une vache – ce qui signifie lait frais, petit lait, et beurre. Mais aussi que la famille s'enrichit.

Avec une seule vache à surveiller en tout cas, Smain est plus tranquille que Houria.

Non, en fait, tous les deux sont tranquilles, et on peut les trouver à l’ombre de notre maison, jouant avec les petits cousins d’Houria, ou parfois endormis dans les champs. Ce qui explique pourquoi les bêtes grignotent parfois nos roseaux – grrrrrrr.

Hier, le jeu du jour consistait en une balançoire improvisée.

Mais le plaisir était aussi de monter dans l’olivier.

… et de se laisser tomber.

Une maison en terre dans les oliviers

La maison est entourée d’oliviers. Et nous avons de la chance. Parce que, voyez- vous, il y a eu un massacre.

Cela s’est passé dans les années 80. Il y a eu une sécheresse terrible au Maroc. Les melons, les courgettes, le blé qui abondaient auparavant dans les champs ne poussaient plus. Les gens commencèrent à fuir les campagnes pour s’installer dans les grandes villes. Fès, Meknès et Casablanca gagnèrent des dizaines de milliers d’habitants. Ceux qui restèrent à la campagne devaient trouver un moyen de se nourrir. Il n’y avait plus d’eau, donc plus de melons, plus de blé, plus de fèves. Ils décidèrent alors de vendre le bois des oliviers, et de couper les arbres qui les nourrissaient. Les collines se dépeuplèrent. Un véritable drame écologique.

Mais les arbres continuent à nourrir les gens. Depuis le petit-déjeuner jusqu’au diner. Pas de véritable repas sans l’olivier. C’est quelque chose que il m’a fallut apprendre ici. Une omelette n’est pas bonne si elle n’est pas recouverte de 2 cm d’huile d’olive. Cette règle vaut aussi pour les tajines... Donc si vous comptez passer un jour par chez nous, il vaut mieux que vous aimiez les olives!

Revenons à nos arbres. Quelques uns furent laissés. Heureusement, il y a un champ de ces rescapés près de notre maison. Ils nous appartiennent pas cependant. Ce sont la propriété d’une fassie, la petite-fille d’un pacha. Evidemment, lors de la sécheresse, les gens riches n'ont pas eu à couper leurs arbres. Et ils sont très majestueux :

Nous avons replanté quelques arbres – et ce n’est qu’un début, on espère. Ils ont deux ans maintenant. Et ils ont des fleurs. Donc, potentiellement, on aura des olives. Enfin, c’est ce qu’on espérait. Mais des vents violents ont soufflé sur la région dernièrement, et c’est très mauvais pour les oliviers. Les fleurs se détachent des tiges et s’envolent. C’est dommage, mais très beau :

Des étoiles sur la terre

Dans le moulin à huile d'olive

Les voisins nous invitent à manger chez eux. Confortablement installés sur la banquette, on attaque le tajine de patates et les œufs qu'ils nous ont préparés... et on voit arriver Mohammed, complètement couvert d'une substance noire. Il nous apprend qu'il est en train de presser les olives. On remonte aussitôt chercher l'appareil photo chez nous et on mitraille le moulin, les travailleurs et la mule.

La ferme de Mohammed

Nous avons pris ces photos avant les grosses pluies... ce qui explique ce soleil radieux.

Le moulin

Mohammed se sert de son moulin pour ses propres olives, mais il le loue également à d'autres paysans. C'est le cas aujourd'hui. Les olives ont été récoltées au mois de novembre. On leur rajoute du sel, et elles patientent ensuite dans des sacs. Apparemment, on peut les presser ensuite quand on veut.

Etape 1 : la mule moud les olives.

C'est parti ! Attention, ça va vite.


Etape 2 : on presse
Une fois que les olives sont bien réduites en purée, on les rassemble et on les met dans des sortes de paniers plats en jonc. On empile les paniers, il y en a en tout une quinzaine.

La presse. Un verre de thé s'est caché dans la photo...

Bien entendu c'est le chef qui s'occupe de tout ça !

Il s'agit de la troisième pression, et Mohammed rajoute de l'eau bouillante pour aider l'huile à sortir.

Attention les yeux, la photo de l'huile qui suinte est vraiment étrange, à cause du flash. Je n'ai pas mis la photo que j'ai prise de la cuve, c'était encore plus bizarre. Mais rassurez-vous, l'huile d'olive qui sort est délicieuse, Mohammed en a bu un verre pour nous le prouver.

Vous l'aviez trouvé?

L'huile est recueillie dans un bassin, et le surplus d'eau sort par une rigole à l'extérieur de la maison.

A l'extérieur du moulin, rien que des champs, et un tas de feytor

Mohammed vendra le feytor, le résidu des olives pressées. C'est un excellent combustible.

Photo de la maison 8/02/08

à l'ombre des oliviers